Ideas sueltas de un insomne a ratos

Flotando en un amanecer purpura, apartando las manos de cualquier acción posible. Ya he roto demasiados platos por hoy.
Escuchando más canciones de las que debería, busco angeles furiosos mientras te veo, a medida que desapareces.
Cierro los ojos, y espero sentir lluvia en mi piel, pero unicamente puedo conformarme con un rato de ducha, desnudo y blanco y fragil mientras el agua forma deltas en mi espalda y serpentea entre mis piernas.
Las noches de verano duran poco, pero son largas.
Puedes hacer mil cosas sin hacer nada.
Una piedra puede tallarse si se pierde en un mar de agujas.

Al final todo se reduce al día a día.

O noche a noche.

No quiero ser como tú.

A veces me pasa que me veo reflejado en las acciones de los demás. Comprendo a los que me observan, y me asusta comprovar que he cambiado de una manera que no quiero y huyo. Necesito cambiar, avanzar, porque no quiero acomodarme. Quiero tener un poco de todo sin poder dar nada por supuesto. No hablar demasiado para no limpiarme la boca luego, cuando rompa mis propias reglas. Cinismo de tocador, dibujandome mapas en el pecho para intentar volver a casa. Pero nunca pienso en volver de verdad. Porque algo en mi cabeza da por supuesto que mi futuro está lejos de aqui, lejos de un monton de gente a la que quiero. Con otra vida, otro aire, otra ropa. Cientos de libros para aprender, y algunos tatuajes en mi cuerpo para recordar.
Y no veo el momento para dar el siguiente paso.

Amanecer Atómico

Te encuentras en el epicentro del mundo. Rodeado de arboles en sombras, en mitad de un claro circundado por pinos. Una forma de altavoz perfectamente natural. El mundo es conductor de una orgia de vibraciones sonoras que acarician tu ropa. Todo el firmamento encuadra tu figura en un entramado caotico y perfecto.

En mitad de la noche, unas persianas blancas se iluminan y alguien te mira tras ellas. Tu devuelves la mirada con complicidad. Un guion meticuloso parece encadenarlo todo.

Sin darte cuenta, el mundo bosteza y te revela un amanecer atómico que hace hervir la sangre de tus venas que ahora sientes vivas. Y tu miras alrededor, como si no pasase nada, y te guardas el secreto. Sólo para ti.

Musica y estados de animo

Corazón dehabitado
con conciencia borracha de vino

Rapsusklei

Verano

Noto pasar el sol del verano tras mi espalda, alargando el tiempo como alarga las sombras. Rebuscando entre los rincones iluminados de esta ciudad. En la calle no pasa nada y a la vez sucede todo. Los edificios son cadaveres secos rellenos de actividad carroñera. Las familias frente a un ventilador y la television, las latas de cerveza tibia con ceniza de tabaco, una sabana amarillenta que cubre el sofa, anuncios del caribe en pisos obreros sin vacaciones. Es la vida que agoniza entre ventanas cerradas y aire artificial.

Yo me escondo sudando tinta y silencios tras una persiana, y salgo cada noche a buscarte, antes de que vuelva a salir el sol y lo estropee todo. Antes de que volvamos a refugiarnos entre paredes lechosas a sufrir el tiempo.

A la contra

Esta semana ha sido mi semana al reves

Lunes, fiesta en casa de una amiga con comida china y cerveza.

Martes, visita al bar de un amigo y cerveza.

Miercoles, bar bukowski, vino y poesia.

Jueves, de fiesta por malasaña, discoteca de rockabilly y vuelta a casa a las 6 AM.

Viernes, concierto de rock de un amigo, pogos, moratones en las costillas y los antebrazos.

Sabado, Rave en un monasterio abandonado y llegada a casa a las 8 de la mañana

Ahora mismo, trabajando. Como se nota que no soy cristiano, no santifico los domingos.

Lo unico tangible de todo este inventario es: Estoy destrozado

La calle de la dulce mentira

Desde la calle
de la dulce mentira
surgen callejones de olores dulces.
Las farolas desprenden
sombras
que cubren
verdades como cielos despejados
y los regalos
aun envueltos
yacen en la basura

En la calle
de la dulce mentira
las santas se visten
de putas
y cobran lagrimas
a alto precio
Todo el mundo
vende su exclusividad
y los compradores
se tapan lo ojos
para ignorar el engaño

No se puede vivir
en la calle de la dulce mentira
sin saber leer entrelineas
y queriendo encajar palabras a golpes
para crear algo bonito

Y es que
aunque lo consiguieras
nunca podrias arreglar
la decadencia de las piezas con las que lo formas
y por eso
en la calle de la dulce mentira
abundan los cascotes
de amores que nunca existieron

In dreams

Video dedicado, de la pelicula Tercipelo azul

Mierda blanca entre la realidad y tu cara

Se acerca culebreando entre los coches el viejo yonki, retuerce su cuerpo enjuto y duro y nos mira, con sus ojos de rata lagrimeando al contacto de la luz. Sus brazos son como palos secos que se mueven con espasmos para pedirnos un cigarro. Él lo enciende y lo deja colgando de sus labios agrietados de cuero usado. Nos cuenta su vida, sus sueños, sus aventuras con colegas. Si solo tomaras sus palabras pensarias en un niño, con solo oir su voz pensarias en un viejo. Es una de esas personas que no es que no tengan edad, sino que tienen muchas y ninguna. Uno nunca intentaría adivinar su edad con la confianza suficiente. Y puede que él nunca sepa responder si le preguntan. Los cerebros comienzan a fallar.
Mientras habla, nosotros solo contestamos de vez en cuando con algún monosilabo, para que sienta que le escuchan, se canse y se vaya. Todos sabemos sin decirlo que los demás no le hacen caso, cada uno está pensando en sus propios problemas, y es que eso es el viejo yonki, una bofetada de realidad. Poco a poco los problemas de barrio se transforman en frases típicas del cine español, y aparecen en escena un padre alcoholico, una hermana a la que conocen demasiado bien en tu ciudad, la madre que carga con toda la familia, engaños, verguenzas, desahogarte con los amigos mirando al suelo, con una capa de sudor frio en el borde del pelo. Los tópicos cobran fuerza y te sientes impotente, porque en todas las peliculas españolas el problema nunca tiene fin y nosotros prefeririamos ir al cine para pensar que todo puede acabar bien. Pero no, chapoteamos en mierda e intentamos agarrarnos a alguna rama para salir, Pero las ramas las sujetan señores trajeados que las mueven aposta y se rien cuando caemos y nos hundimo más, y más, y mientras ellos decoran sus ramas para atraernos y que el juego sea aun mas divertido porque saltamos con mas ganas y caemos más bajo. Piensas que a lo mejor nunca salgamos de la mierda y los dientes se vayan rompiendo como sueños adolescentes cuando comienzas a currar. Y es cuando uno se refugia en columnas de humo denso y blanco que te rodean para no escuchar como los demas chapotean y tu te hundes junto a una esperanza borracha de whisky retorcida en el suelo y vomitando sangre. Hay silencios de complicidad cuando por fin se va el yonki y al final alguien abre la boca para decir cualquier tonteria y los demás reímos y volvemos a respirar tranquilos.