sábado, 30 de agosto de 2008

Paraiso ilegitimo, de Bukowski

los malos días y las malas noches son ahora demasiado
frecuentes,
el viejo sueño de pasar unos cuantos años tranquilos
antes de morir;
ese sueño se desvaneció igual que los demás.
una pena, una pena, una pena.
desde el principio, durante los
años intermedios hasta el
final:
una pena, una pena, una pena.

hubo momentos,
destellos de esperanza
pero no tardaron en disiparse
en la misma vieja
fórmula:
el hedor de la realidad.

incluso cuando hubo suerte
y la vida bailaba en
carne y hueso,
éramos conscientes de que la estancia
sería
breve.

una pena, una pena, una pena.

queríamos más de
lo que nunca habría:
mujeres hechas de amor y
risa,
noches lo bastante salvajes para el
tigre,
queríamos días que
pasaran por la
vida
con cierto garbo,
un poco de
sentido,
un uso verosímil,
no sólo
algo que
desperdiciar,
sino algo que
recordar,
algo
con lo que
atizar a la muerte
en el vientre.

una pena, una pena, una pena.

en la suma de
todo, naturalmente,
nuestra insignificante agonía es
estúpida
y vana
pero creo que nuestros
sueños no lo
fueron.




y no estamos solos.
los factores implacables no
son una venganza
personal contra un
ser
concreto.

otros acusan el mismo
trastorno
punzante,
enloquecen, se suicidan, se
apalancan, acuden conmocionados a
dioses
imaginarios,
o se emborrachan, se drogan
se vuelven lelos
de manera natural,
desaparecen en la masa de la
vacuidad
que denominamos familias,
ciudades,
países.

pero no toda la culpa la tiene
el destino.
hemos desperdiciado
nuestras oportunidades,
hemos estrangulado
nuestros propios corazones.

una pena, una pena, una pena.

ahora somos los ciudadanos de la
nada.

el propio
sol
conoce
la triste verdad acerca de
como sacrificamos
nuestras vidas
y muertes
al simple
ritual,
a un ritual
inútil y
cobarde,
y luego
mientras nos descolgábamos
de la faz de la
gloria,
tornando estiércol
nuestros sueños,
como dijimos
no, no, no, no,
al más hermoso
SI
jamás pronunciado:

la propia
vida.

Charles Bukowski

viernes, 29 de agosto de 2008

Peliculas de culto: Olvidate de mi

Quitando el titulo en español de la pelicula, que intenta pasar por la tipica peli comedia-romantica-americana, es una pelicula redonda. El titulo original es Eternal Sunshine of the Spotless Mind o El eterno resplandor de la mente inmaculada (igualito a Olvidate de mi...)
Esta pelicula, aunque mezcla drama con ciencia ficcion, es para mi una de las peliculas romanticas más realistas que existen. Ya no por el contexto, sino por la relacion de pareja que muestra en la pelicula. La pareja protagonista es una pareja con problemas, que se enfrenta a la rutina, que saben que los dos tienen defectos y que es facil que todo acabe fatal, pero se quieren. Esto hace que la pelicula tenga una atmosfera agridulce y muestra un amor tan melancolicamente puro que hace que se me ericen los pelillos de los brazos. Y yo no soy entusiasta ni mucho menos de las pelis romanticas.
Vamos, que es altamente recomendable.
La pelicula se organiza en una serie de flashbacks que organizamos mentalmente por el color del pelo de la chica, que se tinta cada poco tiempo. A la vez muestra otras historias paralelas con cierto encanto que complementan el guion.
La estetica es increible, fruto de que el director sea Michel Gondry (buscar cosas de el en you tube)
Aqui teneis el trailer ;)
http://www.youtube.com/watch?v=y92tMzvagXo

si, sale jim carrey, pero no la veais con prejuicios de ningun tipo
Ya me contareis

jueves, 28 de agosto de 2008

Noche de gris azulado

Te miro en silencio y me siento un fantasma que no despide sombra. No siento mi cuerpo, solo te observo desde fuera y quiero tocarte esperando que desaparezcas. Pero no quiero despertarte. O quiza no quiero despertarme yo.

miércoles, 27 de agosto de 2008

Relato interactivo II terminado

Las lamparas parpadeaban más muertas que vivas y el andaba haciendo sombra, vestido con unos calzoncillos largos, frente al espejo. Daba puños al aire y se imaginaba el impacto sobre otra persona. Se miro los musculos, estaba un poco flojo, pero se sentia el tio más poderoso del mundo. Tambien miro el moratón de su mejilla y sus nudillos pelados moteados de sangre de más de una persona. Se sentia vivo, más vivo de lo que habia estado en los ultimos cinco años.Y miraba en el espejo roto por un puñetazo,su rostro distorsionado,pensaba que su vida y ese espejo desgarrado en pequeñas esquirlas por un puño brutal no eran tan diferentes.
La lucidez entraba por los resquicios de la persiana y hería las paredes del cuarto con pequeños disparos de luz,no era la luz de la mañana ,eso no;Era la lucidez que venía a devorarlo todo con sus vísceras lumínicas y sus blandos espantos.Nunca se había sentido tan vivo,afuera llovía y olía a tierra húmeda...o era dentro de él
Se encendió un marlboro junto a la ventana ,mientras dejaba que el fino visillo blanco se pegara a su cuerpo húmedo y desnudo.Y se acordó de sus aquellos ojos oscuros que depredaban todo temblando de furia,esos ojos que chispeaban como un animal acorralado,estos ojos...aquí,apenas a un palmo de su nariz que le interrogaban.
-¡Marla! alcanzó a gritar antes de caer derrumbado en el sucio suelo...
se despertó con la boca seca.el marlboro se había consumido a pocoscentimetrosde su mano.tenía adolorida la cabezadel golpepensó,y se levantó pesadamente.fue hasta el lavaboy se miró al espejo.no conoció a quién vio.se encogió de hombrosy volvió a el salón.tiró el paquete demarlborospor la ventana y cogióun sinfiltro.salió a la calle.
Una vez en la calle, respiró hondo, cuando una rafaga de combustible que salía de un tubo de escape de un viejo coche se metió en sus pulmones y le hizo toser.-
Hijo de puta - dijo para si mismo.Rapidamente se puso a caminar por la acera y mientras lo hacia no dejaba de cabilar inmiscuido en sus pensamientos, cuando alguien gritó su nombre.Se volvió y una prostituta delgada (casi anorexica) se le acercó con unos pasos lentos. Tenía marcas de pinchazos en los brazos y en las piernas.-
Hola guapo.-
Hoy no estoy para tonterias Cloe. Será mejor que vuelvas a casa.
-¿A casa? - dijo sonriendo en un tono burlon -. ¿Y que voy hacer allí? ¿Tan sola?
No pudo evitar sonreirle, aquella yonqui delgada le tenía robado el corazón.
-Vamos acompañame... - entonces le miró los nudillos -. ¿Que cojones te ha pasado en la mano?
-Nada, un golpe - dijo metiendose la mano en el bolsillo.
-Esa herida tiene mala pinta. Vamos acompañame a mi apartamento, te la curaré.Cloe siempre sabía como convencerle. Con esos ojos vidriosos y meláncolicos... ¡No podía resistirse!
Acompañó a Cloe por oscuras calles que intentaba recordar en vano.Cloe se detuvo en la entrada de lo que parecía una casa en cuarentena con una puerta de madera ajada. Cuando entraron tuvo que agacharse para no golpearse la cabeza con el bajo techo -¿cómo podía una persona vivir allí?-
Se preguntó si después de la cura en aquel lugar putrefacto conseguiría recuperar la mano o cualquier infección desconocida haría de las suyas.
Recordó su niñez y sus juegos con Cloe la vecina gorda a la que nadie quería, ¡que contradición! aquella niña gorda ahora pesaría unos 40 kilos (lo que pesaba a los 4 años) y los niños que la odiaban ahora pagaban por unas horas con un esqueleto.
Algo se movía en sus pantalones...
-No, una erección ahora no.
Era su móvil.
Lo cogio mientras cloe iba al baño
-Te mataré, cabrón. Lo que me hiciste anoche te va a costar la vida hijueputa- y colgo
Recordo esa sensacion de vitalidad, adrenalina pura y sin cortar. Se miro los nudillos destrozados. Ahora si que empezaba a tener una ereccion. Pero no por nada sexual, a menos no directamente. Sino por la cantidad de riego que fluia por sus venas en ese momento, se sentia euforico, esa noche volvería a pasar. Entro Cloe con unas gasas asombrosamente limpias y le miro, primero a la cara, luego a su ereccion, y por ultimo otra vez a la cara. Sonriendo. Tiró los apositos a un lado y se le acercó
Le metió las manos dentro del pantalón, sintiendo su miembro duro y caliente. Él tenía la mirada fija en el techo, se puso cómodo y después de una gratificante felación dijo:
- Cloe, ya está bien por esta noche.
_ Cómo? Qué? Te vas? - pronunció con desconcierto.
_ Sí, hay un tipo que quiere matarme.
Ella soltó una carcajada y le miró como si estuviese loco.
_ Tío... tú te chutas...
Cogió a Cloe y la acompañó hasta la puerta, le dió un beso en la frente y 20 euros para un taxi.
Se digirió al baño, mugriento, se refrescó la cara y las manos pasando por el cuello y el pecho; todavía le dolían los nudillos, que empezaban a cicatrizar lentamente, dejando un rastro de sangre oscura y seca.Volvió al cuarto y miró el móvil, giró la cabeza y volvió a mirarlo. Finalmente lo cogió y marco "rellamada". Escuchó 2 tonos y al tercero alguien contestó:
- Qué pasa? - Soy el cabrón al que has llamado antes y te llamo para decirte que espero que vengas armado porque te voy a volar los sesos, pringao.
Colgó y abrió el cajón de su mesilla de noche pero su Beretta 9mm no estaba.
- Mierda! Joder! Ese gilipollas me va a matar...
Buscó en el armario el viejo Colt de su abuelo, abrió la caja de madera pero en lugar de su revólver encontró una nota que ponía "Game Over".
- ¿Qué coño...? ¡Los documentos!
Corrió como una exhalación hacia su despacho. Encontró sus papeles más desordenados que cuando había salido. Alguien había estado allí y se había llevado la carpeta.
Cuando Cleo le había llevado hasta ese cuchitril no se había dado cuenta de que era su propio piso en ruinas. Fue consciente de ello en el momento en que se vio rebuscando entre los papeles del despacho y la carpeta había desaparecido.
Quizá es que todavía los golpes con los que se habia despertado le habían dejado huella en el cráneo. Se miró en el espejo ovalado de enfrente... efectivamente, le sangraba el oído. Quizá es que había tenía una conmoción y había perdido parte de la memoria a corto plazo? Qué había sucedido antes de despertarse? No recordaba nada de las 4 horas anteriores a su milagroso renacimiento.
Salio a la calle y ando sin rumbo, casi en trance. ENtonces oyo que le seguian. Siguio andando hasta un callejon y cuando solo estaban el y los pasos se giro. Eran tres tipejos con pinta de mafiosos mejicanos. Los tres sacaron sus metralletas a lo Toni Montana. -La cagaste- dijo el más altoVolvio a sentir esa sensacion de adrenalina pura y extendio los brazos, los tres tipejos retrocedieron un paso. Eso le hizo sentirse aun mejor. Recordo a ese tipo, querian que perdiera el combate de boxeo, pero el no solo lo gano sino que mato a su contrincante alli mismo, presa de la rabia de sentirse sucio, utilizado. Ahora estaban alli, y el no tenia miedo, tenia su orgullo, ¡que cojones! Y con el miraria a la muerte y a aquella escoria a los ojos. Avanzo hacia ellos, al principio no reacionaron pero al tercer paso empezaron a dispararle, las primeras balas le rozaron los brazos pero el siguio avanzando, cada vez más deprisa. Los siguientes disparos se le clavaron en el abdomen y los hombros. Pero no se paro. Una bala le alcanzo en la rodilla y hubo un estallido rojo y negro. Cayó al suelo. Se abalanzaron sobre el y vaciaron sus cargadores . Momentos antes de morir la vida fluia más que nunca por su cuerpo, sentia cada fibra, cada musculo, emanando vida. Era una sensacion de extasis de una droga que nunca habia probado. Lo vio todo con claridad justo antes de que un tiro en la cabeza que le destrozaria la cara y parte de la mandibula, pintase el mundo de negro.

martes, 26 de agosto de 2008

Diario de un currante. Parte V: Escuela de Padel

Yo en principio no tenia ningun problema con este deporte, y realmente las impresiones que pondre a continuacion no es algo irrebocable, se basan en pura estadistica a ojo, lo que en si supone una forma de mentira.
Hay quien me pregunta sobre que diferencias hay entre padel y tenis. Aparte de las diferencias tecnicas, las cuales no conozco por falta de interes, estan el tipo de gente que juega a unos y a otros.
El padel es un deporte social, es el nuevo golf de la gente que quiere relacionarse con otra gente de su mismo nivel adquisitivo. Tambien puede entrar un currante como nosotros poro casi seguro acabara entrando en la dinamica de esta gente. Da igual el deporte en si, lo importante es juntarse, tener tu pareja de juego y quedar con tal o cual pareja. Al terminar se van juntos a desayunar o a comer. Es un deporte en el que abundan torneos y "Open" sin ningun tipo de trofeo o mencion especial, simplemente el hecho de "estar alli". Hay torneos de verano, de comienzo del curso, de final del curso, con barbacoa, de navidad. Y siempre antes de apuntarse preguntan que parejas estan apuntadas.
El tenis es un deporte más competitivo, abundan dos grupos. Esporadicos para tener una intensa mañana de deporte y hijos-supuestas-promesas.
Este segundo grupo son chavales de diez u once años a los que los padres apuntan con la esperanza de que en unos años el chaval protagonice anuncios de colacao y coches hablando en coreano y si acaso gane algun premio. Son padres absorventes, exigentes, que haran sentirse como una mierda al hijo si este pierde un partido. Al principio los apuntan una o dos horas, pero segun la psicosis y la fantasia del padre frustrado que vive a traves de su hijo aumentan, suman horas semanales. Pueden llegar hasta seis horas semanales y añadir alguna que otra clase particular.
Lo que si abundan tanto en un deporte como en otro es la falta de educacion y situaciones como la siguiente:
Vienen dos personas, una deja el carnet del club, su tarjeta de credito y su dni. Quiere que le cobre, pero por no decir no dice ni hola. Esta hablando con su compañero y no se digna a mirarme. En estos casos me los quedo mirando un rato hasta que les extraña que tarde tanto, dejan de hablar y me miran, entonces les digo hola. Sus caras se sorprenden y dicen hola por lo bajo. Luego suelo decir algo como "Supongo que quieres que te cobre el mes, ¿No?" Con eso consigo que paren de hablar un rato y tengan un minimo de respeto. Aunque al mes siguiente se que pasara lo mismo. En fin, menos mal que me queda poco para dejar este trabajo, pero ya os contare como van los ultimos dias, aunque antes metere algun capitulo que tengo pendiente

domingo, 24 de agosto de 2008

Relato interactivo II

Esta vez lo dejo más tiempo, para los que no pudisteis participar y os quedasteis con las ganas. Estará hasta el miercoles 27, aunque actualice entre medias no estará cerrado. Animaos!!






Las lamparas parpadeaban más muertas que vivas y el andaba haciendo sombra, vestido con unos calzoncillos largos, frente al espejo. Daba puños al aire y se imaginaba el impacto sobre otra persona. Se miro los musculos, estaba un poco flojo, pero se sentia el tio más poderoso del mundo. Tambien miro el moratón de su mejilla y sus nudillos pelados moteados de sangre de más de una persona. Se sentia vivo, más vivo de lo que habia estado en los ultimos cinco años.

sábado, 23 de agosto de 2008

Peliculas de culto: Plan 9 from outer space


Me han pedido que haga una reseña de alguna pelicula de Bela lugosi (por la coña de mi nick, que es una cancion de Bauhaus y que sale en El ansia, peli de la que tambien hare reseña).

Lo suyo sería escribir sobre Drácula o White Zombie. Pero quiero tocar los cojones un poco y hablo de Plan 9 from outer space.

Segun la historia del cine, es la peor pelicula de todos los tiempos (aunque en los ultimos años... en fin).Y si, sale el señor Lugosi... ¡en una escena! En principio es uno de los protas del film, pero murió antes de comenzar el rodaje, por lo que Ed Wood Jr (el peor director de la historia, a la par que egolatra, travesti y fetichista del angora rosa) metio una escena de lugosi que habia grabado por gusto (Lugosi era su colega) y para el resto de las apariciones uso a un doble que se parecia a Bela en los ojos y las orejas, por lo que siempre va cubierto con cuello alto. Se podría decir que es la ultima pelicula de Bela Lugosi, pero lo que es seguro es que fue la primera pelicula con un actor virtual, como más tarde se dijo de Brandom lee tras su muerte a mitad de rodaje de El Cuervo.

En fin, más que hablar de la peli es hablar de contexto. Ed Wood era un tipejo peculiar con aires de Orson Welles que reunio a un conjunto de personajes acorde, Bela lugosi en su etapa de yonki acabado de la vida, Vampirella, una actriz a lo Elvira que se nego a hablar por la verguenza de trabajar en esas producciones y un luchador de lucha libre. Para financiar la pelicula, todo el reparto tuvo que bautizarse. Si si, y es que la pago la iglesia (creo que evangelista) a cambio de que el dinero recaudado sirviese para financiar peliculas religiosas.

Otra curiosidad es que Ed Wood adaptaba los guiones al presupuesto y a sus colegas, por lo que el argumento mete cosas que no tienen ningun (NINGUN) sentido.

Por ultimo decir que Ed Wood tiene un biopic realizado por Tim Burton y protagonizado por Jonnhy Deep

miércoles, 20 de agosto de 2008

Microcuento de verano

Se escurrió agua del pelo y se quedó mirando las puntas, juntas en pequeños mechones y brillantes al sol del mediodia. Se preguntó porque siempre llevaba el pelo recogido. Se lo echó para atras y se levantó siguiendo sus pies, tan extraños y desnudos sobre estas tierras.

lunes, 18 de agosto de 2008

Gloomy sunday

"Gloomy Sunday" (del húngaro "Szomorú Vasárnap") es una canción escrita por un pianista y compositor autodidacta húngaro, Rezső Seress, en 1933. De acuerdo con la leyenda urbana, esta canción inspiró cientos de suicidios. Cuando se lanzó en EE.UU, se la conoció como "La canción húngara del suicidio". No hay ningún dato que avale la citada leyenda ni referencia alguna en prensa o cualquier otra publicación de la época. A veces se cita el hecho de que el propio Rezso Seress se suicidó tirándose por una ventana de un edificio de Budapest en 1968 como aval de la leyenda urbana que rodea a la canción, pero este dato no aporta demasiada verosimilitud ya que, si bien es cierto que el autor se suicidó, lo hizo 35 años después de componer Gloomy Sunday.
Se han grabado numerosas versiones de la canción, entre ellas la que hoy día se considera referencia, por Billie Holliday. Phil Elwood cita en JazzWest.com las siguientes palabras de Michael Brooks, extraídas de las notas de producción que acompañan en conjunto de 10 CDs Lady Day - the Complete Billie Holiday on Columbia, 1933-1944"

Dicen que cuando la amada de Rezso le abandono sin decir nada, el encontro una sola nota en la puerta. Gloomy sunday. DOmingo lugubre. Y escribio la canción. Os la dejo para que la escucheis, en la version de billie holiday


PD: No tengo ningun problema ultimamente, es mera coincidencia (y esa expresion tambien) que haya publicado tres post seguidos que hablen de la muerte

domingo, 17 de agosto de 2008

Meras coincidencias

El director era un hormiguero de nervios en esos momentos. Todo el reparto parecía en estado de shock, en cuanto al equipo técnico, que había estado presenta, la reacción fue una histeria demencial. Carol, la técnico de sonido, se había desmayado después de tirar los auriculares y dar vueltas por el estudio con las manos en la cabeza.
La policía tenía acordonado el plató y no dejaban pasar a nadie. A él, el director, lo tenían encerrado en un pequeño despacho, fumando un cigarro tras otro.
Un policía entró y le hizo algunas preguntas, él contesto con la mirada vacía. Entraron otras dos veces y le hicieron algunas preguntas más, sobre la producción y ese tipo de cosas.
Tiempo después, con la mente en su sitio, lo pensó y se dio cuenta de que en esos momentos era sospechoso de lo ocurrido.
A la cuarta visita, el poli llevaba una nota escrita a mano, la sujetaba con guantes. Por lo visto la muerte de Toni Backur era un suicidio.
Resopló humo y entre dientes se le escapo un murmullo. “Joder, joderjoderjoder – cada vez menos inteligible- joder…
En silencio, se obligo a recordar como había empezado el rodaje. Toni se había metido hasta la medula en el personaje. “Es tu mejor papel, sin duda, el mejor hasta la fecha. Puedes conseguir un oscar por esto”. Y en verdad lo pensaba, así se lo dijo. El personaje que Toni interpretaba era un músico que se metió de lleno en la heroína antes de suicidarse en una biografía de esos últimos meses. La película estaba ambientada unos veintidós años antes, por lo que Toni tuvo que vestirse de acuerdo a la moda de aquel entonces, y una vez salía del plató no se la quitaba. “Esta ambientada en el año en que nací, ¡vaya flipada!”. Eso dijo. A continuación recuerda que Toni empezó a tener algún altibajo emocional, desde hacia unos días. Temió averiguar lo que pondría en aquella nota. La culpa no le dejaba respirar bien.
-Esto es la nota que dejó, en su taquilla- dijo el poli- va dirigida a usted. Lo miró asustado, no quería saber qué ponía. Pero el policía la leyó en alto.
“Ha sido un placer trabajar contigo, de veras. Creo que podría haber conseguido el oscar gracias a ti, como dijiste. Pero no puedo seguir así, siento que algo ha cambiado, a un nivel muy profundo. Pienso como él, mi personaje. Y la soledad que debió de sufrir es horrible, es tan… eterna. Hace unas semanas probé la heroína. Prefiero que te enteres por mí antes que por la policía, intenta hacer todo lo posible para que no se entere mi familia.
Al final me enganche, como no, y me pinchaba igual que él, en la pierna. No pudisteis notarlo, las piernas en las que mi personaje se pincha son las de mi doble. Creo que estoy de algún modo conectado con todo esto, conectado a su yo real, sea lo que sea eso. Creo que si muero como el quizá pueda hacerle compañía de algún modo. Moriré de verdad en la última escena, creo que estaba predestinado que sería la ultima que querrías grabar. He cargado yo mismo la pistola, durante el ensayo. Espero que me perdones. Seguro que la película será un éxito.
Toni”

Relato interactivo terminado

Despertó con un sobresalto. La oscuridad del cuarto se rompía con la luz que entraba por la persiana bajada, que al caer sobre sus piernas le daba un aspecto atigrado. Sintio un fuerte olor a polvo. Por un momento no supo donde estaba, ni el dia, ni la hora. ¿Un hotel?Puede, pero ¿donde?
En cualquier caso, le urgía más mear que saber dónde se encontraba; Erre sorteó las botellas de cristal que sembraban la moqueta y a tientas se deslizó hacia la puntiaguda línea de luz -presumiblemente solar- que se estrellaba contra la pared casi perforándola, con la firme esperanza de que cerca hubiera un hueco donde abandonar su impaciente orín que no le permitía pensar con claridad.
Respiró aliviado mientras aquellas toxinas se fusionaban con el agua no potable, putrefacta, del inodoro, vio que su miembro había menguado de tamaño, fue entonces cuanto supo que aquella noche, había desfasado más de lo usual. La amnesia alcoholica recobró protagonismo en su decrépita mente, sólo un par de imágenes vagas, pequeños flashes acudían a socorrele:
-Una mujer junto a él en un taxi, ésta enunciaba "Perdón por la pregunta, ¿Pero, es verdad que los taxistas sois tan puteros?"
-Miradas lascivas y asesinas hacia un grupo de cuatro policías nacionales, que descansaban tomando un café en el bar.-no logró discernir si eran carajillos-
-Un vaso roto en un suelo repleto de mierda, servilletas, colillas y huesos de aceitunas
Encontró algunos botellines vacíos en el suelo y un pantalón roto, había una tarjeta en el bolsillo que rezaba "Yo de Jamaica no me voy". Miró esa cartulina desconcertado, se levantó y subió la persiana; al otro lado del cristal, de un primer piso en el que no recordaba haber estado nunca, estaba ella, dejando restos de su carmín por todas partes, mientras masticaba helado con tropezones de chocolate.
Una enorme oruga de color rosa permanecía recostada sobre su hombro mientras ella la acariciaba.
Salió y le succionó la oreja.
Sabia a caramelo, su oreja. La miro y se sorprendio pensando. ¿Como coño he llegado tan rapido a su piso? Si ni si quiera se donde estoy aun, que joder...La agarro suavemente de la cabeza, sus dedos entre su pelo y la beso y sintio un gusto amargo. Unas nubes negros brotaron de sus ojos y al momento se encontro tirado en el suelo, solo.Un fuerte olor a humo de tabaco flotaba en el ambientese
levanto poco a poco del suelo mientras ella se tocaba los colmillos que tenia como dientes,él asustado se toco el hombro con los dedos y estos se resbalaban por la sangre que habia surcado su piel.Ella le miró con ansias de volver a morderle,pero se fue tan rápido que ni sus reflejos ferozes de vampiros pudieron alcanzarle.Fue andando por los callejones,con la luz del alba iluminandole...
Vislumbró su coche al final del callejón, corrió hacia él.Se llevó la mano al bolsillo y recordó que las llaves estaban en el piso.Volvió a sacar la tarjeta amarillenta que ponía "Yo de Jamaica no me voy", detrás había un número de teléfono.Pero la cartera y el móvil estaban en su americana, y ésta en el asiento del copiloto.
Dejando al mismo MacGyver en puro aprendíz, consiguió introducir un alfiler que casualmente había llegado hasta ahí por la ventana trasera del copiloto que al estar rota nunca se podía cerrar del todo. Su corazón era como esa ventana.Logró abrir la puerta y entró.
Se encontró solo
d e
v e r d a d;
pero al instantelo entendió todo.
Entendió el vacío.
Qué provocaba eso en él.
Esa sensación de permanente lucha
con el suicidio.
Era...
Una vision de su propia muerte, en el hotel jamaica. Si si, como la peli de Hitchcock. Fue asesinado por ella, la chica que le habia atacado en la habitación. Ese pensamiento exploto en su cabeza. ¿en realidad estaba muerto? ¿Todas estas visiones y objetos son una revelacion?
Corrio hasta una cabina y llamo al numero a cobro revertido. AL otro lado del telefono oyo una discusión, la que el habia tenido con aquella mujer, y oyo algo mas, su propia muerte. No solo el acto de asesinato en si, sino algo más sutil, como la sensacion del silencia que sigue a un reloj que se para. Una palabra aparecio entre las sombras. LIMBOComprendio perfectamente. Cerro los ojos y todo lo que lo rodeaba desaparecio, incluido el mismo. Cuando desaparecia la ultima porcion de su cuerpo, su cara, sonrio una ultima vez.

sábado, 16 de agosto de 2008

Relato interactivo o como hacer la competencia a Nai

Las reglas son faciles, continuar el relato en la ventana de firmas. Mediante vuestros posts. Veremos a ver si no se queda el relato solitario, cual planta rodadora. xD






Despertó con un sobresalto. La oscuridad del cuarto se rompía con la luz que entraba por la persiana bajada, que al caer sobre sus piernas le daba un aspecto atigrado. Sintio un fuerte olor a polvo. Por un momento no supo donde estaba, ni el dia, ni la hora. ¿Un hotel?
Puede, pero ¿donde?

viernes, 15 de agosto de 2008

Diario de un currante IV: Festivos

Hoy es festivo, y nacional, trabajo. Realmente no importa demasiado pero es una perdida de tiempo en mi trabajo. El planing dentro de las 10 horas de trabajo es. Cuatro viejas que vienen a bañarse por la mañana. Cinco o seis horas de padel en todo el día. Quizá una de tenis. Y sobretodo gente que llamara para preguntar.
-Hola buenos días. ¿Hoy abren?
-…
-¿Hola?
-Si, abrimos
-¿El horario habitual?
-Exacto
-¿En serio?
-Si (joder, si)
Esa es la conversación estándar. Luego algunos vendrán por la tarde, diez personas a lo sumo. Lo que genera un total de una hora u hora y media máximo de trabajo. Una hora de diez. El resto es tiempo muerto para leer (unas 200 paginas), hacer sudokus, escribir o dibujar. Al menos ahora por la mañana estoy con un compañero majo y hablamos de la que sea, uno de los dos saldrá a pillar algo en un chino para comer y en general se pasara el rato bien. Pero esta tarde me toca con C (leer diario de un currante III). ¡Mierda!
PD: Confirmada la pista de tenis, la acaban de alquilar…

jueves, 14 de agosto de 2008

Señales


Eres un espejismo
un parpadeo
tu vida vale lo que valen
tus
recuerdos
Imagenes
como señales de television
huidizas
inconstantes
baile frenetico de electrones
sobre la pantalla
Hay quien busca fama
y quien la consigue
Pero sobretodo hay
vidas anonimas para
LA HISToRIa
Te incluyen en los graficos de
las empresas
Eres un publico
objetivo
Saben tu edad, tus habitos de consumo
tu nivel de estudios
pero a nadie le interesa tu nombre
más que
tu nomina
Eres parte de La Masa
El sistema juega contigo
y tu dinero
Hasta que la serie
en la que tienes la ilusion de ser el protagonista
llegue al final
de la ultima
temporada.

miércoles, 13 de agosto de 2008

Diario de un currante. Parte III: Compañeros

Es indispensable, a la hora de trabajar, establecer una relacion ya no de amistad (solo en el caso que lo merezca) sino simplemente de respeto profesional. Uno de las reglas para no crear malos rollos en el trabajo en no hablar nunca de:

-Futbol (no tengo problema, no me gusta el futbol)
-Politica (esto es más dificil de disimular)
-Religion

Estos tres temas son en general, motivo de discusiones porque todo el mundo tiene una opinion fija sobre cualquiera de ellos y la mayoria se pone a la defensiva al minimo comentario, asi que mejor cremallera en boca y un buen silencio que mierda sobre la mesa.
Otra forma de no crear malos rollos es no meterse en el trabajo de los demás amenos que se tenga que hacer una pequeña sugerencia debiado a algo que tu sepas mejor por antiguedad o esperiencia. En ese caso mejor hablarlo aparte, solo como recomendacion y nunca delante de un cliente. Por supuesto nunca interrumpir a un compañero mientras habla con un cliente. Nunca.

Hay un compañero en mi trabajo, llamemosle C, que representa todo lo negativo que puede haber en un compañero. C no habla ni de futbol ni politica ni religion, es más, casi ni habla, pero eso precisamente es parte del problema. Imaginad la situacion como si fuerais empleados nuevos, inexpertos. Un tio que no habla nada, tu intentas sacar conversacion, el contesta evadiendo cualquier tipo de charla duradera. Atiendes al primer cliente del dia, notas su mirada detras tuya, evaluandote. De repente te interrumpe, has hecho algo mal, supuestamente. Te corrige delante del cliente, tu te pones más nervioso. De repente se va a continuar con su trabajo. Viene de vez en cuando a controlar lo que haces y a aparentar que trabaja cerca tuya (porque aunque tiene fama de buen trabajador, se escaquea más que nadie, aunque eso aun no lo sabes). A ultima hora te deja solo haciendo la caja cuando en teoria deberia de ayudarte, aparece dos minutos antes de que te tengas que ir, huele a cerveza que tira para atrás. Añadir a esto que él es el compañero que tiene que suplantaros en vuestros descansos y que por supuesto se pasa por el forro de los cojones si quereis hacerlos. Si quereis tomaros un descanso, tendreis que esperar a que llegue al lado vuestro e iros antes que el, dejandole en el sitio, no se queja porque sabe que es su obligacion, pero es rapido escabuyendose, si señor...

Esto no varia mucho con el paso del tiempo, lo unico que cambia es que la seguridad en el trabajo bien hecho hace que le contestes en unas cuantas ocasiones en las que pretende enseñarte como es tu trabajo, al ver que no tiene razon se calla. Y la verdad es que de puta madre, porque puestos a que haya silencio, que lo haya de verdad. Pero aun notas esa mirada detras tuya, mientras trabajas o lees porque no viene ni Dios.

Personalmente he encontrado un entretenimiento para C. Experimentos con música. Nada más llegar quito la radio y pongo mi Mp3 enchufado a unos altavoces y pruebo musica y comparo sus reacciones, a lo Pavlov. He descubierto que el drum and bass lo altera muchisimo, por lo que no aguanta ni dos minutos al lado mio. Bendita psicologia...

martes, 12 de agosto de 2008

A cada minuto polvo en las esquinas

Hay cuatro colillas
arrugadas y frías
esperandote
Llegas y las ves
y te sorprendes pisando fuerte
para romper el silencio
Apartas los cojines
y los tiras al suelo
Todo está terriblemente limpio
solitariamente inmaculado
Te sirves una copa
enciendes el que será la quinta colilla
apenas cenas
Puede que hoy duermas en el sofá
viendo la tele
escuchando unas voces anonimas
mientras cierras los ojos
y esperas el sueño
.
.
.
y a los sueños tambien

domingo, 10 de agosto de 2008

Peliculas de culto: Cube


Si hay una película que nos pilló a todos por sorpresa, esa es Cube. Muchos oyeron hablar de ella, muchos otros nos convencimos viendo el inquietante trailer en el que un tipejo acababa como taquitos de comida para gato. Sea como fuere, Cube tuvo una importante repercusion en la cultura popular y en el cine de terror "psicologico".
Curiosa metafora sobre la naturaleza humana (esta frase es muy facil de decir para describir una película porque casi nunca dice nada, pero quien haya visto Cube entendera porque la uso) ha engendrado varias secuelas de las cuales mejor no hablamos.
No podia pasar sin meter esta película en la seccion, porque en si reune todo lo necesario para que una pelicula sea de "Culto"
-Idea casi alienigena de lo original e inquietante del planteamiento.
-Estetica muy determinada
-Escenas memorables (ya sea por impacto o por calidad intrinseca)
Asi que ya sabeis, quien no la haya visto que le eche un vistazo al trailer, que pongo a continuación.
_

jueves, 7 de agosto de 2008

Microcuéntaselo a quien quieras


El reloj andaba tirado en el suelo. Uno de los cristales rotos impedia avanzar al segundero. La luz entraba difusa a traves de la suciedad de las ventanas. Sucia, anaranjada y sola.

GERTRUDE ESCALERAS ARRIBA, 1943 -CHARLES BUKOSKI

pienso en Gertrude subiendo aquellas escaleras
en Saint Louis
hace tantísimos años
y en mí mismo tras ella
casi un crío todavía.
pienso en Gertrude subiendo aquellas escaleras
en Saint Louis
y nunca hubo escaleras tan ufanas y prometedoras como
aquellas
con las imágenes de Jesucristo de la casera
recortadas de revistas baratas
pegadas aquí y allá por las
paredes.
pienso en mí mismo subiendo aquellas escaleras
en Saint Louis
detrás de Gertrude
hasta su habitación,
entrando allí
la puerta firmemente cerrada a nuestra espalda
ella que servía clarete
en vasos de tubo
en aquella triste pensión
cerca de un parque muy grande
con sus árboles deshojados de invierno.
allí de pie
Gertrude era tan hermosa
tan perfecta
una chica más allá de la mera juventud
una figura arropada en un sueño
perfecto
y mientras
estaba allí de pie ante mí
acabó por resultar
demasiado perfecta:
me tomé el clarete de un trago y me
excuse
a sabiendas de que
seguir a Gertrude por aquellas escaleras
en Saint Louis
era suficiente en
sí mismo
era
nuestro gran momento en común
y todo lo que viniera después
sería
cada vez menos
y menos
y quería recordarla
así: perfecta en el momento
antes de que se cansara del juego y nos cansáramos
el uno del
otro.

Poema de Charles Bukowski
incluido en su libro
Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta

miércoles, 6 de agosto de 2008

Diario de un currante. Parte II : Forzudos de Gimnasio

Trabajando en un club deportivo uno se da cuenta que hay dos grupos para clasificar a la gente que está apuntada a un gimnasio: Los que se lo tienen creido y los que no.
Los que no se lo tienen creido incluyen a personas mayores que hacen gimnasia de mantenimiento, algun joven sano y algun cachas modesto (haberlos los hay, aunque pocos)
Entre los que se lo tienen creido hay distintos tipos en relacion con la evolucion a lo largo de los años:
_
1- Principiantes: Lo cogen con ganas, se quieren comer el mundo, pero la mitad lo dejan a los dos meses. Tiran como mulas de las maquinas y sufren agujetas, beben muchas bebidas isotonicas. Empiezan a comprarse camisetas de tirantes y aprovechan cuando terminan para mirar sus musculos hinchados temporalmente por el ejercicio en el espejo (siempre y cuando no haya nadie delante).
_
2-Definidos: Siguen una rutina, tienen colegas para salir a correr y compiten entre ellos. Se compran gafas de sol para correr y mayas como de ciclista. Tienen moreno naranja, ese de Rayos Uva que parece crema de calabaza untada a mansalva. Aprovechan cualquier ocasion, por estupida que parezca, para enseñar los abdominales. Algunos de estos se preparan para bombero o policia, y de hecho lo hacen saber poniendose camisetas con frases tan ingeniosas como: "nadie mejor que un bombero para apagar tu fuego". Muchos llegan a esta parte y descansan, pero otros descubren que con solo ejercicio no van a ensanchar más y se meten en dietas de proteinas o pinchazos por vena (aferrandose a explicar la primera opcion para evitar las conversaciones familiares incomodas). Y son estos los que derivan en el tercer y cuarto grupo.
_
3-Forzudos: Vienen directamente con Shorts o mayas. La mayoria no usa camiseta o por lo menos no tengo constancia de ello. Alguna camisa o sudadera en invierno, pero poco más. Muchos se rapan la cabeza para empequeñecer la cabeza y por tanto aumentar la proporcion con sus hipertorfiados (a mi entender) musculos. Estos van solos, hace tiempo que dejaron atras al grupo dos, ahora son la "elite" . Es por eso que miran por encima del hombro, sobretodo a la espera de ver tanto a hombres como mujeres cayendo de admiración ante su portentosa maquinaria. Seguramente salgan de fiesta más que cuando tenían 15 años a la espera de ver todas las gachis que caen a sus pies. ¿Cuantos polvos quieres, nena? Te advierto que estoy acostumbrado al ejercicio duro (seguido de mueca juguetona y alguna pose que realce muchos musculos, como cruzar los brazos o apoyarse en la barra con el otro brazo elevado, marcando dorsales).
En mi trabajo hay dos en concreto que llaman la atencion. Al primero le llamamos Mohicano: va siempre con unos pantalones de explorador y zapatillas (solo eso) y el pelo largo recogido en una coleta alta, a modo de palmera o de Leticia Sabater en los 90. Al otro le llamamos Geiperman. Hemos llegado a la conclusion de que los shorts son su vestuario habitual y que cuando hace frio se coloca sus gafas de sol. Si le miras sonrie de forma coqueta pero si pasas de él, cuando tenga que hablar contigo se muestra más seco que la mojama. A mi parece odiarme y a mi parece importarme tres cojones.
_
4-Decadentes: Una vez fueron del grupo 3, pero se niegan a admitirlo, vuelven al bronceado naranja pero llevan camisetas para disimular la tripa, llevan gafas de sol tambien. Siguen con esa chispa de insolencia pero se va apagando, dentro de poco cambiaran de grupo para solo hacer mantenimiento y entraran en la crisis de los 40 o los 50 (unos abandonan antes que otros)
_
Veo a unos y otros pidiendome informacion, pagandome la mensualidad y veo algunos de sus progresos o problemas. Y cuando veo esas miradas de superiodidad, ese egocentrismo, ese bronceado naranja, me dan ganas de quitarme la camiseta, enseñar mi tripa blanca y peluda (no demasiado) y decirles:
Todos vais a acabar como yo, la unica diferencia es que yo ya lo tengo asumido

martes, 5 de agosto de 2008

Ciencia ficcion

La ciencia ficcion siempre ha sorprendido por las casualidades que se han dado cuando aquello que salia en libros y peliculas se hacia realidad. Asi, Viaje a la Luna, de Julio Verne, no distaba mucho del viaje real en varios puntos. Muchas peliculas fantasean con coches voladores y con teltransporte, y quiza es algo que se consiga algun dia. La tecnologia se deja llevar por las fantasias de la ciencia ficcion para crear. Pero ¿Que pasa cuando algo supuestamente malo que aparece en libros de Ci-Fi se convierte en realidad?
Pues no se le da importancia. En parte porque vivimos una época de continuo cambio en parte porque las nuevas generaciones no se sorprenden por nada y nos contagian su escepticismo.
Así, 1984, de George Orwell se acerca cada vez más a la realidad. La neolengua (idioma que pretende reducir el lenguaje a un minimo de expresion para idiotizar a la poblacion) esta siendo creado por nosotros mismos con el lenguaje del SMS (Ya lo dijo Spence, y alguien en su blog dijo que es peligroso para las nuevas generaciones, que no pueden comparar con el lenguaje aprendido en la infancia, totalmente de acuerdo, como la neolengua en 1984). Otros puntos del libro que acojonan es la utilizacion de la guerra y del enemigo para crear un miedo irracional y totalmente dirigible por el Gobierno (vease EEUU)
En muchas pelis se ha hablado de un sistema de rastreamiento de personas. La gente no se da cuenta de hasta que punto podemos estar vigilados. Meteos en Google Earth, si vivis en una ciudad medianamente importantes podeis encontrar vuestro coche de lo cerca que podreis ver la imagen por satelite. Todo eso siendo de dominio publico... El GPS y el Bluetoth no solo sirven para conectarnos nosotros a un satelite o a otros dispositivos, es reciproco. El propio metro de madrid ya te avisa de algo que en parte puede ser inquietante "Más de mil camaras velan por su seguridad"
En el "maravilloso" (o asqueroso) mundo de los anuncios de descargas para movil te ofrecen la posibilidad de contratar un detector de mentiras y un localizador del movil de la persona que elijas (muy util para maltratadores reincidentes, muy bien).
Y es que el problema de todo esto es que se impone abiertamente asustando primero sobre cosas que no podemos controlar y dandonos su solucion al instante, y la aceptamos.
Tu pareja puede engañarte
Vigilale
Oriente nos ataca
Guerra
Tu hijo puede ser secuestrado y probablemente violado
Dale un movil
ponle un detective
o mejor, un chip localizador
_____________________________________________________________
Os recomiendo que os bajeis Loose Change, un documental sobre el 11S
y que veais esto también
http://www.youtube.com/watch?v=_nNJM0kKrDQ
Pero tampoco os volvais paranoicos ¿eh?

domingo, 3 de agosto de 2008

Enseñame tus cartas


Las horas son lentas
desfilan los minutos
Hace tiempo que te conozco
pero nunca te vi tan real
como ahora
desde la distancia
veo a tus ojos envejecer
aun jovenes
pero cansados
de esperar
un poco mas de tiempo
y cansada
te cansarás
de esperar
y al final solo una respuesta
a sabiendas de que el Tiempo,
con mayusculas,
es un hijo de puta azaroso
y nosotros
en el mejor de los casos
somos brillantes fichas
rojas
de pocker
sobre la mesa

viernes, 1 de agosto de 2008

El club de la lucha


Éramos las unicas personas que habia en la playa.
Con un palo Tyler trazó en la arena una línea recta a varios metros de distancia. Volvió a enderezar el tronco y apelmazó a pisotones la arena alrededor de la base.
Fue el único que presencio la escena.Tyler me pidió que me acercase y me preguntó:
-¿Sabes que hora es?
Yo siempre llevo reloj
-¿Sabes que hora es?
Le pregunte "¿Donde?".
-Aqui y ahora- me dijo Tyler.
Eran las cuatro y seis inutos de la tarde.
Al cabo de un rato Tyler se sentó a la sombra de los troncos enhiestos con las piernas cruzadas. Tyler permaneció sentado unos minutos, se levantó y se dio un baño, se puso una camiseta y unos pantalones elásticos y se dispuso a marcharse. Tenia que preguntarselo.Tenía que saber que habia estado haciendo Tyler mientras yo dormía.
Si me despertara en un lugar distinto, en un momento diferente ¿lograría despertarme siendo otra persona?
Le pregunte a Tyler si era artista.
Tyler se encogió de hombros y me indicó que los cinco troncos eran más anchos por la base. Tyler me mostró la linea que había trazado en la arena y la forma que habia calculado con ella la sombra proyectada con cada tronco.
A veces te despiertas y tienes que preguntarte donde estas.
Lo que Tyler habia creado era la sombra de una mano gigantesca. Sólo que ahora sus dedos eran tan largos como los de Nosferatu y el pulgar era demasiado corto, aunque me dijo que a las cuatro y media exactamente, la mano sería perfecta. La sombrea gigantesca de la mano era perfecta durante un minuto y durante un minuto perfecto Tyler habia estado sentado sobre la palma de esa perfección creada por él.
Te despiertas y no estás en ningun sitio.
Un minuto era suficiente, dijo Tyler; hay que trabajar duro para lograrlo, pero por un minuto de perfección valía la pena el esfuerzo. Lo máximo que podias esperar de la perfeccion era un instante.
Fragmento de
EL Club de la lucha
de Chuk Palahniuk